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Dictionnaire français-russe

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Mots commençant par "": 1815
– Vous êtes trop maigre, dit-elle.
– Vous êtes très lié avec Pellerin?
– Vous êtes un assassin!
– Vous êtes une grande amie de ma sœur?
– Voyez-vous ce démon qui passe et repasse devant le feu? s'écriait le duc d'Égypte.
– Voyez-vous, la païenne!
– Voyons! Voyons! C'est moi qui ai fait le montage du premier avion d'Argentine!"
– Vrai Dieu! s'écria-t-il, vous êtes un bon enfant!
– Vraiment!
– Vraiment? dirent les jeunes filles, tout ébahies.
– Vraiment? dit Pierre.
– Walter?
– Yes. It's me.
– À Louis XI? une grâce?
– À Paris?
– À Queue-en-Brie.
– À bas le recteur, les électeurs et les procureurs! cria Joannes.
– À bas les bedeaux! à bas les massiers!
– À bas les disputations cardinales et quodlibétaires!
– À bas les médecins!
– À bas les six théologiens avec leurs surplis blancs!
– À boire!
– À boire! répéta pour la troisième fois Quasimodo pantelant.
– À cause d'elle... - À cause d'elle...
– À demain, répéta Gringoire.
– À l'Hôtel de Ville! à l'Hôtel de Ville! Même que Husson le Voir jouait de la flûte!
– À l'Hôtel de Ville, vous dis-je!
– À l'oeuvre donc, les hutins! cria Trouillefou. Qu'on force la porte.
– À la bonne heure! dit le compère.
– À ma femme! Je vous jure que non.
– À mourir.
– À nous, messieurs du guet, cria Gringoire, et il s'avança bravement.
– À propos, Eustache! qu'as-tu fait de la galette?
– À propos, dit-elle, n'y avait-il pas quelqu'un dans cette cage?
– À propos, dom Claude, je vous amène un confrère qui vous a voulu voir sur votre renommée.
– À propos, frère Claude, un florin pour que je ne souffle pas.
– À propos, le recteur! le voici qui passe dans la place, cria un de ceux de la fenêtre.
– À propos, que diable voulaient-ils dire ce matin avec leur Esmeralda?
– À propos, s'écria dom Claude, comment va votre royal malade?
– À quelle horloge, s'il vous plaît?
– À quelle langue appartient-il?
– À qui? dit Gringoire, à la chèvre?
– À quoi?
– À sac! répondit la multitude. – Assaut! assaut!
– À sac! à sac! criait-on de toutes parts.
– À sept heures.
– À vos rangs, l'Argot! cria-t-il. À vos rangs, l'Égypte! À vos rangs, Galilée!
– Ça doit pouvoir s'arranger, dit l'amie de Jean.
– Ça ne t'ennuie pas? Je n'ai pas vu Pierre depuis si longtemps...
– Ça peut dépendre, dit Gilles.
– Ça suffit, dit Gilles.
– Ça va mieux! criait-il.
– Ça va.
– Ça vous fait peur, vous, l'orage? Elle éclata de rire:
– Ça, ce n'est pas grave, dit Jean. Ça s'arrange.
– Ça, ça m'est égal.
– Écoute, Nicolas, dit-il, nous parlons affaires.
– Écoutez, ma chère...
– Écoutez-moi, dit-il avec effort, j'ai quelque chose à vous dire.
– Élargis-la, dit Tristan avec colère. N'as-tu pas des pioches?
– Êtes-vous sûr qu'elle viendra?
– Ô ciel! que dis-tu là? J'avais oublié! on te poursuit! Qu'as-tu donc fait?
– Ô messeigneurs! ayez pitié! je ne suis qu'une pauvre fille...
– Ô mon Phoebus!
–- Non. Qu'est-ce que c'est donc, madamoiselle Turquant?