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- É a Casa do Penhasco - disse a jovem. - Eu, a adoro, mas é uma velharia, caindo aos pedaços.

- É a umidade nos pés que me incomoda. Você acha que seria possível conseguir umas galochas?

- É bem desagradável, esta coisa... - pensou Koroliov.

- É bem verdade. O Sr. continua a trabalhar então?

- É capaz de ainda estar vivo - disse Nick.

- É claro que não posso perguntar quem são.

- É claro que sei! Uma bala disparada.

- É claro, é claro. Compreendo - disse eu.

- É como diz: novos crimes.

- É como uma criança! - disse Motria, servindo a sopa ao velho.

- É curioso, Ivan Ivanovitch, que passando por homem instruído raciocine como garoto.

- É curioso, as perdizes ainda não respondem ao chamariz.

- É difícil dizer, Sr. Muita gente entra, faz perguntas e deixa coisas para os pacientes.

- É ela! Ela voltou! Os assassinados sempre voltam. É ela! É ela!

- É engraçado, mas pela primeira vez eu acho que você não a julga culpada.

- É então isso!...

- É espantoso como Nick Burckley conseguiu escapar de tudo. É quase incrível.

- É exatamente como você julgava, Poirot - disse eu quando já estávamos na rua.

- É falso! Aposto dois milhões em como o senhor não aguentaria cinco anos encerrado num cárcere.

- É horrível tudo. Por toda parte. - Ela estremeceu.

- É impossível que alguém possa abalar uma decisão de Hercule Poirot.

- É interessante como boatos logo se espalham. O Sr. nem desconfiava?

- É mais fácil passar os guardas com nevoeiro - foi a resposta.

- É melhor a gente descansar, Loni.

- É melhor o senhor passar por esse atalho - disse-lhe a rapariga.

- É mergulhar na Noite Escura - disse Brida.

- É mesmo! Em Scarborough. Foi simplesmente fantástico!

- É mesmo, senhora?

- É mesmo? - murmurou Poirot. Seus olhos faiscaram com o brilho de antigamente.

- É mesmo? Eu diria que o Capitão Hastings é o mais sentimental dos dois.

- É mesmo? Nem me passou pela cabeça.

- É muito amável de sua parte. Muito obrigado por sua franqueza, Sra. Rice.

- É muito cedo para saber - disse Poirot.

- É muito difícil a Tradição do Sol!

- É nos relógios de pulso que o Sr. coloca a droga, não é?

- É o melhor a fazer - observou Challenger.

- É por causa do choque?

- É por causa dos livretes...

- É porque acho que é uma experiência muito particular.

- É possível, mas creio que eles não concordariam. Faz muito tempo que não vê a Senhorita Buckley?

- É preciso! Tratar do meu processo...

- É que do lado de que vem o vento vem a sorte.

- É sempre mais escuro antes da madrugada - disse eu a título de consolo.

- É seu aquele carro? - perguntei.

- É seu espírito, senhorita. Seu espírito de luta.

- É sim! Divertida!

- É sim! O bisavô de meu tio-avô, Timothy, trouxe de uma de suas viagens ao Oriente.

- É só brincadeira minha. Não dê atenção - continuou Japp. - Um cálice de Porto?

- É só isso - disse ele.

- É só uma suposição sua.

- É triste, senhorita. Vive lá sozinha?

- É tão importante?

- É um aborrecimento. Este relógio vive com defeito.

- É um bom lugar para lhe ensinar o caminho - disse ele.

- É um entroncamento. Tem de se esperar pelo rápido.

- É um nome pouco comum.

- É uma beleza! Uma verdadeira beleza! Você não encontraria outro nem parecido, se quisesse.

- É uma casa estranha, essa Casa do Penhasco.

- É uma pena. Gostaria muito de vê-lo.

- É uma ponte. Entre o mundo visível e invisível.

- É uma sombra. Porque lhe dás o nome de Larra?

- É verdade, Senhorita Buckley - interpus. - Não fique alarmada. Nós a protegeremos.

- É verdade, mas de qualquer maneira eu gostaria de saber. Sou um psicólogo amador, você já sabe.

- É verdade, mas você o tocou quando o recebeu das mãos do cavalheiro, não foi?

- É verdade. Ando preocupadíssima. Todo mundo me diz que ando nervosa. Ficam todos dizendo que...

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