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– Parce que vous êtes faible, égoïste, velléitaire...
– Pardieu, dit Clopin, c'est le damné sonneur, c'est Quasimodo.
– Pardieu, sire! répondit le gouverneur stupéfait de la question.
– Pardon, mademoiselle, dit Gringoire en souriant. Mais pourquoi donc m'avez-vous pris pour mari?
– Pardon, mesdames! je crois que j'allais lâcher quelque sottise.
– Pardon?
– Parlez tout haut!
– Parlez, monsieur.
– Pas bien beaucoup...
– Pas de sang sur elle! dit-il d'une voix sourde.
– Pas du tout. J'ai été fatigué à Paris et je suis là pour me reposer.
– Pas grand-chose, dit-il. Tu as lu les journaux?
– Pas mal.
– Pasque-Dieu!
– Pasque-Dieu! s'écria le roi.
– Pasquedieu! qu'est-ce que c'est donc que vos livres?
– Passez outre, dit-il stoïquement.
– Passez-moi les messages météo.
– Pauvre Chantefleurie! dit Oudarde en frissonnant, noyée!
– Pauvre femme, dit Oudarde en grande pitié, voulez-vous un peu de feu?
– Pauvre homme! s'écria la bohémienne avec une expression de bienveillante pitié.
– Pauvre petit soulier! dit Oudarde.
– Pauvre petite danseuse à la chèvre! dit le vieux sergent du guet.
– Percez le mur, dit Tristan.
– Persistez-vous à nier? demanda froidement le président.
– Peste de la petite fille sotte et bouchée! dit-il entre ses dents.
– Peste! dit Jehan dans sa barbe.
– Petite!
– Petite! répéta le capitaine ; et il lui fit signe du doigt de venir.
– Petite, fais donc faire un miracle à ta chèvre.
– Peu. - J'ai tant de choses!... Mon Dieu, que la petite chèvre était jolie!
– Peuh! répondit négligemment le roi. Je n'y vois pas d'inconvénients.
– Peut-être aveugle, ajouta Gervaise.
– Peut-être morte, reprit Mahiette.
– Peut-être, oui.
– Peut-être.
– Philosophe, sire.
– Phoebus! chuchotaient les jeunes filles stupéfaites, c'est le nom du capitaine!
– Phoebus! cria-t-elle éperdue, est-ce que tu le crois?
– Phoebus! cria-t-elle, mon Phoebus!
– Phoebus! dit le prêtre ; pourquoi Phoebus?
– Phoebus! viens! viens! un mot, un seul mot, au nom du ciel! Phoebus! Phoebus!
– Phoebus! à moi, mon Phoebus!
– Phoebus, dit-elle avec une expression d'amour infinie, instruis-moi dans ta religion.
– Pierre Gringoire, dit l'archidiacre, qu'avez-vous fait de cette petite danseuse égyptienne?
– Pierre Gringoire.
– Pierre l'Assommeur et Baptiste Croque-Oison.
– Post equitem sedet atra cura.
– Pouah! la fâcheuse tisane!
– Pour l'abbaye Saint-Antoine des Champs, dit Fleur-de-Lys sans lever les yeux.
– Pour rien. Je suis content.
– Pour une femme cultivée, tu n'as pas peur des lieux communs, dit-il.
– Pour votre amant? reprit Gringoire.
– Pour votre ami? poursuivit Gringoire.
– Pour vous avoir suivi.
– Pour vous être tant fait prier.
– Pourquoi as-tu accepté, dit-il rêveusement, si tu savais...
– Pourquoi dis-tu ça? Elle haussa les épaules.
– Pourquoi en êtes-vous désolé?
– Pourquoi m'avez-vous sauvée?
– Pourquoi me demandes-tu cela?
– Pourquoi ne m'estimez-vous pas? Je ne vous connais pas.
– Pourquoi ne nous passez-vous rien?
– Pourquoi ne vas-tu pas danser? dit-il à Nathalie.
– Pourquoi non? dit Phoebus.
– Pourquoi pas ce soir? reprit alors tendrement le poète. Pourquoi pas moi?
– Pourquoi pas prête?
– Pourquoi pas?
– Pourquoi pas? s'était-il dit.
– Pourquoi ris-tu?
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