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Frans-Russisch woordenboek

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Woorden die beginnen met "—": 127

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— Ah!» fit-elle.

— Bertrand ne me tuera pas. Françoise ne me quittera pas. Tu ne m'aimeras pas.

— Bien sûr», dis-je. Je surveillais ma voix à tel point que je dus avoir une intonation mondaine.

— Bien, dis-je; elle...»

— Bon, dit Luc. On verra, on réfléchira. Parlons d'autre chose. Veux-tu un autre verre?»

— Bon», dit-elle, soulagée. Elle se rassit sur le lit, l'air excité et content.

— Bref, ça ne te déplaît pas. D'ailleurs, je suis à côté.»

— C'est bientôt fini, ces axiomes? Parle-moi du temps. En vacances c'est le seul sujet permis.

— C'est entendu.»

— C'est fermé aussi chez moi, remarquai-je.

— C'est parfait, continua-t-il. Je suis aussi très bien avec toi.

— C'est secondaire?»

— C'est vrai, dis-je, sans penser au manteau.

— Ce n'était pas une cohabitation, protestai-je en riant, c'était une lune de miel.

— Dans le noir? Et Bertrand et les autres...»

— De quoi veux-tu que j'aie peur? dit-il avec une bizarre tristesse.

— Dominique a déjà une réputation d'ivrogne, dit Bertrand. Vous savez pourquoi?»

— Dominique, je vous tutoie! s'écria-t-elle brusquement. Je trouve assommant de vous vouvoyer.

— Duquel? dis-je. Ah! du dernier, bien sûr.

— Et le reste du temps que ferais-je?

— Et puis souffrir, souffrir, il ne faut rien exagérer, repris-je. Je n'ai pas le cœur si tendre.

— Et que me diriez-vous?

— Et vous êtes incroyablement distraite, dit Françoise:

— Evidemment, dis-je.

— Evidemment, évidemment.»

— Françoise, je le lui dirais peut-être. Elle vous aime bien, vous savez.

— Il est bien trop gentil. Tout le monde est gentil, d'ailleurs.

— Il est marié? demanda-t-elle finement.

— Il fait beau, dis-je; il fait très beau...»

— Il n'est jamais trop tard», dit Bertrand sèchement.

— Il n'est pas sot.

— Il souffre?»

— Ils sont jeunes, dit Luc. Vingt ans, c'est encore l'âge des fous rires.»

— J'aurais dû vous appeler, moi aussi, dis-je.

— Je commencerai probablement par me baigner, dis-je. Je parlerai après.

— Je connais mal la manière de souffrir de Bertrand...

— Je leur avais dit: «Dans une semaine environ.»

— Je n'ai pas d'amie sûre, dis-je avec tristesse. Je n'ai rien de sûr.

— Je n'aime pas te faire souffrir, repris-je, et j'étais vraiment au supplice.

— Je ne comprends pas pourquoi vous me parlez de Bertrand. C'est... euh...

— Je ne connaissais pas de vraie boîte de nuit, dis-je. Ça m'éblouit.» Il se mit à rire.

— Je ne le suis pas.»

— Je ne sais pas, moi. Aimer, penser à quelqu'un, sortir avec lui, le préférer. Ce n'est pas ça?

— Je ne sais pas. Peut-être.»

— Je pensais, dis-je, que je vous aimais bien.

— Je peux arranger ça, dit-il. Je n'ai pas envie de quitter Cannes. Ni Cannes, ni toi.

— Je serais jaloux, reprit-il. Je voudrais que tu ne t'enivres et ne dises des bêtises qu'avec moi.

— Je serais très ennuyé, dit-il. Même pas flatté.

— Je suis tranquille, tu me raconteras tout», dit-elle.

— Je te dirais: «Dominique, euh... Dominique, pardonne-moi.»

— Je vais probablement aller passer quelques jours chez mes parents.

— Je veux dire: si vous m'étiez indispensable, si je vous voulais à moi tout le temps...?

— Je voudrais bien aussi, dis-je.

— Je vous déteste», dis-je.

— Jean-Louis, protesta-t-elle, pas Jean-Bernard. Se tirer de quoi?

— Les méchants sont encore plus ennuyeux, c'est vous qui me l'avez dit.

— Ma mère m'a donné dix mille francs l'autre jour. On va boire encore quelques verres et on y va.

— Mais cela n'empêche pas que tu saches qu'un jour ça ne comptera plus.

— Mais il n'est que huit heures, objectai-je. Ça n'ouvre qu'à dix heures.

— Mais justement, dis-je... Et puis, je ne sais pas, on ne dit pas les choses comme ça...»

— Mais non, dis-je, agacée. Il n'en est pas question. Nous nous entendons très bien, c'est tout.

— Mais non, disait-il. Je ferai ma thèse sur la passion. Je suis intéressé.»

— Mais tu m'aimes pour de bon, dit-il, les yeux refermés.

— Malheureuse, je l'ai été un peu, dis-je. D'ailleurs, Luc m'avait prévenue.»

— Moi aussi, dit Françoise. Mais ça s'explique mieux.»

— Moi non plus», répondis-je avec la même voix tranquille et pudique.

— Mon pauvre chéri, ça vaudrait mieux pour toi, tellement mieux...» Et il arrêta la voiture.

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